cancellato25904

Le ragazze, quelle che camminano
con stivali di occhi neri
sui fiori del mio cuore.
Le ragazze, che abbassano le lance
sui laghi delle proprie ciglia.
Le ragazze che lavano le gambe
nel lago delle mie parole.

Velimir Chlébnikov

Abuela

Un’ora alla pazzia e alla gioia! O furiosa! Oh, non imprigionatemi!
(Che cosa è mai che così mi libera nelle tempeste?
E che mai vogliono dire i miei urli tra i lampi, tra i venti in procella?)

Oh, bere i misteriosi deliri più profondamente di qualsiasi altro uomo!
Selvagge e tenere pene! (A voi le trasmetto, miei figli,
A voi le narro, e a buon motivo, o sposo e sposa).

Oh, abbandonarmi a te, chiunque tu sia, e tu abbandonarti a me, a dispetto del mondo!
Oh, ritornare al Paradiso! Oh, timida e femminile!
Oh, attirarti a me e su te imprimere per la prima volta le labbra d’un uomo deciso.

Oh, fuggire dove alla fine si trova lo spazio che basta, l’aria che basta!
Svincolarsi da precedenti legami e convenzioni, io mai miei, tu dai tuoi!
Trovarsi in un nuovo, impensato accordo con il meglio della Natura!
Sentirsi il bavaglio cader dalla bocca!
Avere il senso che in questo giorno, in qualsiasi giorno, basto così come sono.

Oh, qualcosa di non provato! qualcosa in un’estasi!
Completamente staccarsi dalle ancore, sganciarsi dagli altri!
Procedere libero! libero amare! scagliarsi con furia violenta!
Corteggiar la rovina con provocazioni e inviti!
Ascendere, balzare ai cieli d’amore che mi son designati!
Salire sin lassù con l’anima mia inebriata!
Perdermi, se così mi tocca!
Alimentare il resto della mia vita con un’ora di plenitudine e libertà!
Con un’ora fugace di pazzia e di gioia!

(“Un’ora alla pazzia e alla gioia”/FIGLI D’ADAMO – Foglie d’erba –*Walt Whitman)

Vespa1976

Fuori sta soffiando un vento impetuoso e freddo...
il suo dolce suono risveglia in me ricordi della mia giovinezza...
il campeggio nei boschi ed il fruscio notturno della brezza fra i rami degli alberi...
un po' spaventava e un po' cullava i miei sogni...
quanto vorrei essere nuovamente quel ragazzo...
felice, spensierato, ottimista, votato al futuro...
se solo questo vento potesse spazzare via ogni segno delle mie paure...

cancellato25904

Alla povera mia fragilità

Alla povera mia fragilità
tu guardi senza dire una parola.
Tu sei di marmo, ma io canto,
tu – statua, ma io – volo.

So bene che una dolce primavera
agli occhi dell’Eterno – è un niente.
Ma sono un uccello, non te la prendere
se è leggera la legge che mi governa.

Marina Cvetaeva

cancellato25904

Non ho camminato nei tuoi sogni

Non ho camminato nei tuoi sogni,
né mi sono mostrato in mezzo alla folla,
non sono apparso nel cortile
dove pioveva o meglio cominciava
a piovere (questo verso
lo cancello e non lo sostituirò),
era allettante credere, come uno stupido,
che ti avrei incontrato presto,
eri tu che mi apparivi in sogno
(e mi prendeva una dolce tenerezza),
mi sistemavi i capelli sulle tempie.
Quell’autunno perfino le poesie
in parte mi riuscivano bene
(però mancava sempre un verso o una rima
per essere felice).

Boris Ryžhy

Vespa1976

Ogni giorno dobbiamo combattere...
per sopravvivere...
per dare tregua al tormento...
per cercare di cambiare il futuro...
ma il futuro si potrà cambiare?...
nella nostra mente...
nel nostro cuore...
sappiamo che...sì...è possibile...
se sappiamo vedere dentro di noi...
nell'abisso del nostro io...
più lontano di qualunque stella dell'universo...
troveremo un nuovo uomo...
per un nuovo inizio...finalmente...

Vespa1976

Finisce un altra estate...
le prime piogge, le serate fresche...
la ruota del tempo gira inesorabile...
mi assale la malinconia ma non voglio cedervi...
sarò abbastanza forte?...
osservo il cielo stellato e cerco la risposta nell'infinito...
sale la speranza dentro di me ma domani sarà già svanita...
la ruota continuerà a girare ed io...con essa...continuerò a sperare...

Vespa1976

Questo mio bacio accogli sulla fronte!
E, da te ora separandomi,
lascia che io ti dica
che non sbagli se pensi
che furono un sogno i miei giorni;
e, tuttavia, se la speranza volo' via
in una notte o in un giorno,
in una visione o in nient' altro,
e' forse per questo meno svanita?
Tutto quello che vediamo, quel che sembriamo
non e' che un sogno dentro un sogno.

Edgar Allan Poe

gaucho

.

Norlit

Poesia trovata per caso su fb scritta da un tale Andrew Faber, mi ha molto colpito:


"Avete mai visto una donna
indossare un paio di collant?
Chiudere un jeans.
Tirare su una gonna.
Sciogliersi i capelli.
Sciacquarsi il viso.
Indicare un qualsiasi punto della schiena.
Stropicciare gli occhi la mattina.
Prima di dire buongiorno.
Ogni volta che una donna sfiora il suo corpo.
Insegna ad un uomo come si fa l’amore."

Brutton

Mi perdo nella mia tristezza,
odendo quel silenzio assordante che mi pervade anima.
Combatto i miei demoni,
ieri, oggi e domani.
A te che sei la mia tristezza,
ti lancio un grido d'aiuto, disperato.
Un grido che resterà tale,
vienimi incontro, dammi un segnale.
Ma tu, chi sei veramente?

Delta80

Non mi piacciono le poesie, poi quelle un po’ lunghe alla seconda riga mi perdo e non capisco più niente , mi sembrano dei “pipponi” allucinanti

cuginosmorfio

Tendenzialmente sarei d'accordo ma la cosa bella dell'arte è che puoi sempre trovare quella persona che incredibilmente tocca e smuove qualcosa dentro di te.

A me per esempio piacciono alcuni componimenti (sarebbero rime) di Michelangelo:

Sol io ardendo all’ombra mi rimango,
quand’el sol de’ suo razzi el mondo spoglia:
ogni altro per piacere, e io per doglia,
prostrato in terra, mi lamento e piango

Delta80

Io conosco Michelangelo delle Tartarughe Ninja

cuginosmorfio

Non ne dubitavo, data la passione che entrambi avete per la pizza

gaucho

[canticchiato]
Sarà capitato anche a voi
Di avere un casino in famiglia
Il padre che scopa la figlia
Il nonno finocchio
Che incula il marmocchio

Hassell

Aldo Palazzeschi, geniale scrittore e poeta poco celebrato. Ecco una sua poesia che forse in questo forum ci sta tutta.



Poesia di Aldo Palazzeschi
Chi sono?
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Chi sono?
Chi sono?
Son forse un poeta?
No certo.
Non scrive che una parola, ben strana,
la penna dell'anima mia:
follia.
Son dunque un pittore?
Neanche.
Non ha che un colore
la tavolozza dell'anima mia:
malinconia.
Un musico allora?
Nemmeno.
Non c'è che una nota
nella tastiera dell'anima mia:
nostalgia.
Son dunque...che cosa?
Io metto una lente
dinanzi al mio cuore
per farlo vedere alla gente.
Chi sono?
Il saltimbanco dell'anima mia.

Antares93

Tempo di collera


Voi, tombe che camminano
insulti viventi alla vita
assassini del vostro stesso pensiero
manichini antropomorfi

Voi che invidiate le bestie
che offendete l'idea del Creato
che chiedete rifugio all'ignoranza
permettete alla Paura di farvi da guida

Voi che avete dimenticato il Passato
che vedete il Presente con occhi appannati
che non avete interesse per il futuro
che respirate solo per morire

Voi che solo per gli applausi avete mani
e che domani applaudirete
più forte di tutti come sempre
e come ieri, e come oggi

Sappiate allora voi
scuse viventi di ogni tirannia
che i tiranni li odio tanto
quanto ho nausea di voi


Alekos Panagulis

Antares93

Forse un mattino

Forse un mattino andando in un’aria di vetro,
arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo:
il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro
di me, con un terrore di ubriaco.

Poi come s’uno schermo, s’accamperanno di gitto
alberi case colli per l’inganno consueto.
Ma sarà troppo tardi; ed io me n’andrò zitto
tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.

Eugenio Montale

Edwin

High Windows
Di Philip Larkin

When I see a couple of kids
And guess he’s fucking her and she’s
Taking pills or wearing a diaphragm,
I know this is paradise

Everyone old has dreamed of all their lives—
Bonds and gestures pushed to one side
Like an outdated combine harvester,
And everyone young going down the long slide

To happiness, endlessly. I wonder if
Anyone looked at me, forty years back,
And thought, That’ll be the life;
No God any more, or sweating in the dark

About hell and that, or having to hide
What you think of the priest. He
And his lot will all go down the long slide
Like free bloody birds. And immediately

Rather than words comes the thought of high windows:
The sun-comprehending glass,
And beyond it, the deep blue air, that shows
Nothing, and is nowhere, and is endless.

-

Quando vedo una coppia di ragazzi
e penso che lui se la scopa e che lei
prende la pillola o si mette il diaframma,
so che questo è il paradiso

che ogni vecchio ha sognato per tutta la vita –
legami e gesti messi da parte
come una mietitrebbia arrugginita,
e ogni giovane che va giù per lo scivolo

di una felicità senza fine. Chissà
se qualcuno osservandomi, quarant’anni fa,
ha pensato: Quella sarà la vita;
non più Dio, non più sudore e paura la notte

per l’inferno e per tutto il resto, non più
il dovere di nascondere quello che pensi del prete.
Lui e quelli come lui tutti giù per lo scivolo
come maledetti uccelli liberi. E all’improvviso

non una parola viene, ma il pensiero di finestre alte:
il vetro che assorbe il sole,
e, al di là, l’aria azzurra e profonda, che non mostra
nulla, che non è da nessuna parte, che non ha fine.