Odradek

Norlit

Poesia scritta di mio pugno circa un anno e mezzo fa:

Il cielo è terso, avevo qualcosa e l'ho perso,
ci penso, ma non ricordo dove l'ho messo,
in mezzo a questo mare grigio e immenso
mi ritrovo immerso, mentre il vento si fa più intenso.

Annego, mentre sto mare si fa nero, della pressione si fa a meno,
intravedo il cielo che si è fatto sereno,
da tutto mi eclisso, affondo in questo abisso
profondo, sprofondo, finché non tocco il fondo.

Nessuna barca rimasta, neanche un'anima rimasta,
a parte un aeroplano, che vola piano, che sento malgrado sia lontano,
con la gente che guarda, con la mente bastarda,
che spera che io non ce la faccia a tornare a galla.

Inizia a mancarmi l'aria nei polmoni,
a non mancarmi sono quei coglioni,
a marcarmi l'anima sono quei timori,
che guidano il mio corpo come se fossero timoni.

Fuori di me un maremoto, pericoloso ma remoto,
dentro di me un terremoto, pericoloso allo stesso modo,
inizio a non reggere, il senno sto per perdere,
con le poche forze nuoto verso un bagliore che sembra splendere.

Sono nel punto più basso del fondale, la depressione mi assale,
banchi di squali bianchi da affrontare, ostriche ostiche da evitare,
dopo tutto sto tragitto, raggiungo un antico relitto
nel quale è nascosto uno scrigno, e mi ci butto a capofitto.

Lo apro, è pieno d'oro, sembra appena uscito da una zecca,
ma sul più bello scende dall'alto una canna da pesca
con una grande esca, che subito mi adesca
ad aggrapparsi ad essa e a porre fine a questa tempesta.

Devo fare una scelta, ma devo fare alla svelta,
essa è immediata, ma neanche così scontata,
rinuncio all'oro per tornare in superficie,
finalmente la vita assaporo, nonostante le sue mille insidie.

Sono arenato, rinato.

Arenato, rinato.

Angus

«L’amore mi si offrì e io mi ritrassi dal suo inganno;
il dolore bussò alla mia porta, e io ebbi paura;
l’ambizione mi chiamò, ma io temetti gli imprevisti.
Malgrado tutto avevo fame di un significato nella vita.
E adesso so che bisogna alzare le vele
e prendere i venti del destino,
dovunque spingano la barca.
Dare un senso alla vita può condurre a follia,
ma una vita senza senso è la tortura
dell’inquietudine e del vano desiderio.
È una barca che anela al mare eppure lo teme».

Edgar Lee Masters

Odradek

Louise Gluck

XL

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gaucho

Apelle
Figlio di Apollo
Fece una palla
Di pelle di pollo
Tutti i pesci
Vennero a galla
Per veder la palla
Di pelle di pollo
Fatta da Apelle
Figlio di Apollo

[applausi]

Angus

Angus

A Beatriz Bibiloni Webster de Bullrich

I

L’alba vana mi coglie sull’angolo deserto di una strada; sono sopravvissuto alla notte.
Le notti sono onde altere: onde di tenebra blu, dalle cime incombenti, cariche d’ogni sfumatura del bottino abissale, di cose incredibili e desiderabili.
Le notti offrono sempre misteriosi regali e rifiuti, cose metà cedute, metà trattenute, gioie con un emisfero cupo. È così che si comportano le notti, te lo giuro.
I flutti, quella volta, mi hanno lasciato i soliti relitti, i consueti detriti: qualche amico aborrito per parlare, musica per i sogni, e il fumo di ceneri amare. Cose del tutto inutili per un cuore affamato.
La grande ondata ha portato te.
Parole, parole qualsiasi, la tua risata; e tu così pigramente, così incessantemente bella. Abbiamo parlato e tu hai dimenticato le parole.
L’alba disastrosa mi coglie in una strada deserta della mia città.
Il tuo profilo che si volta e si allontana, i suoni che compongono il tuo nome, la cadenza della tua risata: ecco gli splendenti giocattoli che mi hai lasciato.
Li osservo nella luce nascente, li perdo, li ritrovo; li descrivo ai pochi cani randagi, alle poche stelle randagie dell’alba.
La tua vita ricca e oscura…
Devo raggiungerti in qualche maniera: metto via gli splendenti giocattoli che mi hai lasciato, voglio il tuo sguardo nascosto, il tuo vero sorriso, quel sorriso beffardo e solitario che il tuo impassibile specchio conosce.

II

Con cosa posso trattenerti?
Ti offro povere strade, tramonti disperati, la luna dei laceri sobborghi.
Ti offro l’amarezza di un uomo che ha guardato a lungo, molto a lungo, la luna solitaria.
Ti offro i miei antenati, i miei morti, i fantasmi che i vivi hanno onorato oggi col bronzo: il padre di mio padre ucciso ai confini di Buenos Aires con due pallottole dentro i polmoni, morto barbuto che i suoi soldati avvolsero in una pelle di vacca; il nonno di mia madre, ventiquattrenne appena quando guidò la carica dei suoi trecento uomini in Perù, ormai spettri su cavalli svaniti.
Ti offro ogni intuizione racchiusa nei miei libri e quanta virilità o buon umore ha la mia vita.
Ti offro la lealtà di un uomo che non fu mai leale.
Ti offro la mia essenza, salvata non so come, quel centro del cuore che non tratta parole, non traffica coi sogni e non è mai toccato dal tempo, dalla gioia o dalle avversità.
Ti offro il ricordo di una rosa gialla vista anni fa al tramonto, prima che tu nascessi.
Ti offro spiegazioni di te stessa, teorie su di te, notizie vere e sorprendenti al tuo riguardo.
Ti posso dare la mia solitudine, le mie tenebre, la fame del mio cuore; cerco di allettarti con l’incertezza, il pericolo, la sconfitta.

(Borges)