Ippocrates

Rincaro la dose sempre di Trilussa!

L' ELEZZIONE DER PRESIDENTE



Un giorno tutti quanti l'animali
Sottomessi ar lavoro
Decisero d'elegge' un Presidente
Che je guardasse l'interessi loro.
C'era la Societa de li Majali,
La Societa der Toro,
Er Circolo der Basto e de la Soma,
La Lega indipendente

Fra li Somari residenti a Roma,
C'era la Fratellanza
De li Gatti soriani, de li Cani,
De li Cavalli senza vetturini,
La Lega fra le Vacche, Bovi e affini...
Tutti pijorno parte a l'adunanza.

Un Somarello, che pe' l'ambizzione
De fasse elegge' s'era messo addosso
La pelle d'un leone,
Disse: - Bestie elettore, io so' commosso:
La civirtà, la libbertà, er progresso...
Ecco er vero programma che ciò io,
Ch'è l'istesso der popolo! Per cui
Voterete compatti er nome mio... -
Defatti venne eletto propio lui.
Er Somaro, contento, fece un rajo,
E allora solo er popolo bestione
S'accorse de lo sbajo
D'ave' pijato un ciuccio p'un leone!
- Miffarolo!... Imbrojone!... Buvattaro!...
- Ho pijato possesso,
- Disse allora er Somaro - e nu' la pianto
Nemmanco si morite d'accidente;
Silenzio! e rispettate er Presidente!

Winston_Smith

L'Eccelso non è mai troppo

Emil

In fin dei conti


Dov'è finito ciò che accadde
e che fine ha fatto tanta gente?

Via via che passa il tempo
ci facciamo più sconosciuti.

Degli amori non è rimasto
nemmeno un segno tra gli alberi.

E gli amici se ne vanno sempre.
Sono viaggiatori sui binari.

Anche se uno esiste per gli altri
(senza di loro è inesistente),

conta soltanto la solitudine
per dirle tutto e fare i conti.


José Emilio Pacheco

Emil

Forse un mattino andando in un'aria di vetro


Forse un mattino andando in un'aria di vetro,
arida, rivolgendomi, vedrò compirsi il miracolo:
il nulla alle mie spalle, il vuoto dietro
di me, con un terrore di ubriaco.

Poi come s'uno schermo, s'accamperanno di gitto
alberi case colli per l'inganno consueto.
Ma sarà troppo tardi; ed io me n'andrò zitto
tra gli uomini che non si voltano, col mio segreto.


Eugenio Montale

Bluevelvet93

Marburgo - Boris Pasternak

lo sussultavo. Divampavo e mi spegnevo.
Trepidavo. Formulai allora la richiesta,
ma tardi, tremavo tutto, e fu un rifiuto.
Mi dispiacque delle sue lacrime! Ero più beato d'un santo.

Uscii in piazza. Mi si poteva ritenere
nato una seconda volta. Ogni nonnulla
aveva vita e, non considerandomi,
nel suo significato d'addio s'innalzava.

Lo schisto si arroventava e della via la fronte
era olivastra e il ciottolo guardava di traverso
il cIelo e, quale barcaIolo, il vento fendeva
i tigli. E era parvenza ogni cosa.

Ma, comunque, io fuggivo
i loro sguardi. Non rilevavo i loro saluti.
Nulla volevo sapere di ricchezze.
Ecco, mi svincolavo per non scoppiare in pianto.

L'istinto innato, vecchio-piaggiatore,
mi era insopportabile. Andava di soppiatto spalla a spalla
e pensava: «Fiamma di ragazzo. Per disgrazia
toccherà stargli dietro con tanto d'occhi».
Dai un passo, e ancora un altro» - mi ripeteva l'istinto
e saggio mi guidava, quale vecchio scolastico,
per un folto intatto, impenetrabile,
di alberi riscaldati, di lillà e passione.

«Imparerai a dare i passi, poi a correre magari», -
mi ripeteva e il nuovo sole allo zenit
I guardava come insegnino daccapo a camminare
I al nativo di un corpo celeste su un altro pianeta.

Tutto questo alcuni li abbagliava. Per altri
era come se fosse buio pesto.
Razzolavano i pulcini tra i ciuffi di giorgine,
I grilli e libellule ticchettavano come orologini.

Veleggiava un embrice e il meriggio guardava
i tetti, senza battere ciglio. E a Marburgo
chi fabbricava una balestra, fischiando forte,
chi tacendo si preparava alla fiera di Pentecoste.

Ingialliva, divorando le nuvole, la sabbia.
L'annuncio di tempesta luccicava con le ciglia dei cespugli.
E il cielo si aggrumava caduto
su un pezzo di amica che arresta il sangue.

In quel giorno tutta, dai pettini ai piedi,
quale attore tragico in provincia un dramma di Shakespeare,
ti portavo con me e ti sapevo a memoria,
gironzolavo per la città e ti ripassavo.

Quando ti caddi dinnanzi, abbracciati
questa nebbia, questo ghiaccio, questa superficie
(come sei bella!) -questo vortice d'afa...
Di che parli? Torna in te! Tutto è finito. Sei respinto.

Qui viveva Martin Lutero. Là i fratelli Grimm.
Tetti artigliati. Alberi. Lapidi.
E tutto questo rammenta e si protende loro.
Tutto è vivo. E tutto è pure parvenza.
No, non andrò là domani. Il rifiuto
è più assoluto dell'addio. Tutto è chiaro. Siamo pari.
La confusione della stazione non è per noi.
Che sarà di me, antiche lapidi?

Ovunque collocherà la nebbia sacchi da viaggio,
in entrambe le finestre sarà incorniciata una luna.
Come una viaggiatrice scivolerà l'angoscia per i tomi
e con un libro prenderà posto sull'ottomana.

Di che ho paura? Come grammatica
conosco l'insonnia. C'è con lei un'alleanza.
Perché, come l'arrivo di un lunatico,
la comparsa temo dei pensieri consueti?

Ecco, le notti si siedono e giocano a scacchi
con me sul parquet rischiarato dalla luna.
Profumo d'acacia e finestre spalancate
e, come testimone, la passione incanutisce in un angolo.

E il pioppo è il re. lo gioco con l'insonnia.
E la regina è l'usignolo. lo anelo all'usignolo.
E vince la notte, i pezzi si mettono da parte,
il bianco mattino nel volto riconosco.

Emil

Tanka


1

Alto lassù
tutto il giardino è luna,
luna di oro.
Ma più dolce è sfiorare
la tua bocca nell'ombra.

2

Nella penombra
la voce dell'uccello
è ammutolita.
Vai per il tuo giardino
e ti manca qualcosa.

3

La coppa altrui,
la spada che fu spada
in altra mano,
la luna della strada,
dimmi, forse non bastano?

4

Sotto la luna
la tigre d'oro e d'ombra
si guarda gli artigli.
Non sa che al far del giorno
hanno straziato un uomo

5

Triste la pioggia
quando cade sul marmo,
triste essere terra
e non essere i giorni
dell'uomo, il sonno, l'alba.

6

Non esser morto,
come altri del mio sangue,
in guerra. Essere
colui che nella vana
notte conta le sillabe


(Jorge Luis Borges; L'oro delle tigri)

cancellato15851

Che bella, me l'ero dimenticata.

cancellato15732

Walt Whitman "Sussurri di morte celeste"

Sussurri di morte celeste odo sommessi,
Labiali dicerie della notte, sibilanti corali,
Passi che gentilmente salgono, mistiche brezze
dall'alito mite e soave.
Gorgoglii di fiumi invisibili, flussi d'una corrente
che scorre, eternamente scorre
(O è sciaguattìo di lacrime? le smisurate acque delle
lacrime umane?)

Vedo, vedo appena verso il cielo, grandi masse di
nuvole.
Malinconicamente lente ruotano, silenziose
si espandono, si fondono
Con qualche stella ogni tanto che mesta appare e
scompare,
Velata, lontanissima.

(O forse un parto, qualche solenne nascita
immortale;
Ai confini impenetrabili alla vista,
Un'anima che passa.)

Emil

Spiaggia bretone

Riunito è tutto ciò che vedemmo,
a prender congedo da te e da me:
il mare, che scagliò notti alla nostra spiaggia,
la sabbia, che con noi l’attraversò di volo,
l’erica rugginosa lassú,
tra cui ci accadde il mondo

Paul Celan

berserk

Non sono niente.
Non sarò mai niente.
Non posso voler essere niente.
A parte questo, ho dentro me tutti i sogni del mondo.
Finestre della mia stanza,
della stanza di uno dei milioni al mondo che nessuno sa chi è
(e se sapessero chi è, cosa saprebbero?),
vi affacciate sul mistero di una via costantemente attraversata da gente,
su una via inaccessibile a tutti i pensieri,
reale, impossibilmente reale, certa, sconosciutamente certa,
con il mistero delle cose sotto le pietre e gli esseri,
con la morte che porta umidità nelle pareti e capelli bianchi negli uomini,
con il Destino che guida la carretta di tutto sulla via del nulla[...]

Da Tabaccheria,Fernando Pessoa

Garrus_92

I find no peace, and all my war is done.
I fear and hope. I burn and freeze like ice.
I fly above the wind, yet can I not arise;
And nought I have, and all the world I season.

That loseth nor locketh holdeth me in prison
And holdeth me not, yet can I scape no wise,
Nor letteth me live nor die at my device,
And yet of death it giveth me occasion.

Without eyen I see, and without tongue I plain.
I desire to perish, and yet I ask health.
I love another, and thus I hate myself.
I feed me in sorrow, and laugh in all my pain;

Likewise displeaseth me both life and death,
And my delight is causer of this strife.


(I find no peace, Sir. Thomas Wyatt)

Angus

"Non c'è niente di più bello al mondo
del respirare
Allora me ne sto qua spaparazzato
sul divano
a godermi la respirazione"

(Mirco Stefanon)

Angus

"Ogni cosa, puoi dirlo, è assai più buia
di quanto avevi immaginato, in questa
casa dove ti han detto di aspettare
che tornino gli amici tumultuosi.
Vai da una stanza all'altra e dunque aspetti.
I muri sono stanchi, oscuri gli angoli.
Torneranno gli amici appassionati.
Non è dolore, non è ira o noia
ma un rancore nel fondo della testa
che ora sembra noia ora dolore.
Fuori dei vetri vedi ancora i tetti.
Dentro, dove sei tu, non vedi più.
Se non, contro i soffitti, dai cortili
qualche filo di lume o dalla bruma
il chiaro della città verso cena.
Puoi, quando vuoi, accendere la luce,
leggere un libro, fumare, pensare
ad altro, intanto che il tuo tempo passa."

(un triste Franco Fortini)

Emil

Di salmastro e di terra

Di salmastro e di terra
è il tuo sguardo. Un giorno
hai stillato di mare.
Ci sono state piante
al tuo fianco, calde,
sanno ancora di te.
L’agave e l’oleandro.
Tutto chiudi negli occhi.
Di salmastro e di terra
hai le vene, il fiato.

Bava di vento caldo,
ombre di solleone −
tutto chiudi in te.
Sei la voce roca
della campagna, il grido
della quaglia nascosta,
il tepore del sasso.
La campagna è fatica,
la campagna è dolore
Con la notte il gesto
del contadino tace.
Sei la grande fatica
e la notte che sazia.

Come la roccia e l’erba,
come terra, sei chiusa;
ti sbatti come il mare.
La parola non c’è
che ti può possedere
o fermare. Cogli
come la terra gli urti,
e ne fai vita, fiato
che carezza, silenzio.
Sei riarsa come il mare,
come un frutto di scoglio,
e non dici parole
e nessuno ti parla.

Cesare Pavese

darkside

Emil

Una pietra

Vieni, che io ti dica a bassa voce
di un bambino che ricordo,
immobile come rimase
a distanza dalle altre vite.

Non ha raggiunto al mattino
quelli che giocavano fra gli alberi
a moltiplicare l'universo.
Né per la spiaggia ha corso
verso una luce più intensa.
Tuttavia, guarda, ha proseguito
la sua via ai piedi della duna,
tracce di passi ne sono la prova
tra i cardi e il mare.

Lì accanto puoi vedere empirsi
dell'acqua che raddoppia il cielo
l'orma dei passi più grandi
di una compagna sconosciuta.

Yves Bonefoy

Emil

Il sorriso

C'è un sorriso d'amore,
E c'è un sorriso della seduzione,
Un sorriso c'è dei sorrisi
Dove s'incontrano quei due sorrisi.

C'è un aggrottamento dell'odio,
E c'è un aggrottamento di disdegno,
Ed un aggrottamento c'è degli aggrottamenti
Di cui invano tentate di scordarvi,

Poiché a fondo nel profondo del cuore penetra,
E affonda nelle midolla delle ossa -
E mai nessun sorriso fu sorriso,
Ma solo quel sorriso solo,

Sorriso che dalla culla alla fossa
Sorridere si può una volta sola;
Quando è sorriso,
Ha fine ogni miseria.

William Blake

Emil

La scarogna


Per sollevare un sasso così greve,
ci vuole, Sisifo, la tua possanza,
alla mia impresa mi do con costanza,
ma lunga è l'Opera, il tempo assai breve.

Lungi dai cippi di uomini celebri,
nei pressi di un cimitero isolato,
come un tamburo che a lutto è velato,
percuote il cuore una sua marcia funebre.

Quanti gioielli dormono sepolti,
nelle tenebre e nell'oblio avvolti,
mai rivelati da piccone o sonda!

Quanti fiori vanno esalando invano
un profumo dolce come l'arcano
in una solitudine profonda!

(I fiori del male; Charles Baudelaire)

Angus

Qui giacciono i miei cani

Qui giacciono i miei cani
gli inutili miei cani,
stupidi ed impudichi,
novi sempre et antichi,
fedeli et infedeli
all'Ozio lor signore,
non a me uom da nulla.
Rosicchiano sotterra
nel buio senza fine
rodon gli ossi i lor ossi,
non cessano di rodere i lor ossi
vuotati di medulla
et io potrei farne
la fistola di Pan
come di sette canne
i' potrei senza cera e senza lino
farne il flauto di Pan
se Pan è il tutto e
se la morte è il tutto.
Ogni uomo nella culla
succia e sbava il suo dito,
ogni uomo seppellito
è il cane del suo nulla.

(D'annunzio)

Emil

You, wind of march


Sei la vita e la morte.
Sei venuta di marzo
sulla terra nuda ‒
il tuo brivido dura.
Sangue di primavera
‒ anemone o nube ‒
il tuo passo leggero
ha violato la terra.
Ricomincia il dolore.

Il tuo passo leggero
ha riaperto il dolore.
Era fredda la terra
sotto povero cielo,
era immobile e chiusa
in un torpido sogno,
come chi più non soffre.
Anche il gelo era dolce
dentro il cuore profondo.
Tra la vita e la morte
la speranza taceva.
Ora ha una voce e un sangue
ogni cosa che vive.
Ora la terra e il cielo sono
un brivido forte,
la speranza li torce,
li sconvolge il mattino,
li sommerge il tuo passo,
il tuo fiato d’aurora.
Sangue di primavera,
tutta la terra trema
di un antico tremore.

Hai riaperto il dolore.
Sei la vita e la morte.
Sopra la terra nuda
sei passata leggera
come rondine o nube,
il torrente del cuore
si è ridestato e irrompe
e si specchia nel cielo
e rispecchia le cose ‒
e le cose, nel cielo e nel cuore
soffrono e si contorcono
nell’attesa di te.
È il mattino, è l’aurora,
sangue di primavera,
tu hai violato la terra.
La speranza si torce,
e ti attende ti chiama.
Sei la vita e la morte.
Il tuo passo è leggero.


Cesare Pavese