Roy

"Tu non esisti".
Sfilo con la mano destra il portafoglio di pelle dalla tasca interna della giacca ed estraggo una banconota. La osservo senza sentimenti e ripongo la custodia alleggerita dove l'ho trovata, con la stessa mano che prima l'aveva presa. Sì... perchè questa è un'altra fissazione: chiudere il cerchio. Sempre. Ciò che viene preso con una mano deve essere riposto con quella stessa mano. Un movimento di torsione necessita di un movimento nella stessa direzione per poter tornare nella stessa posizione x. Non va sempre così. Forse sì. Non saprei.
La mano sinistra cerca qualcosa nella tasca dei pantaloni scuri. Lo trova e lo avvicina in modo deciso alla banconota che poco dopo innesca il sigaro toscano. Le prime boccate, facendo ruotare con le dita il cilindro tra le labbra, sono sempre le migliori. Mi ricordano... mi ricordano.
"Cosa volevi dirmi? Solo questo?"
"Non è poco"
"Sì che lo è"
"Siamo entrambi di poche parole. Ti salvi sempre perchè lascio perdere. Ma dimmi: dove finisce la realtà?"
"Finisce dove decidi tu stesso che finisca"
"E' possibile"
"Perchè siamo qui?"
"Dovevo farti una domanda"
"E' caldo, buio e c'è molto silenzio. Credi che torneremo spesso in questo posto?"
"Io ci tornerò, forse con te"
"Sai che non puoi venire qui senza di me"
"Se posso dominare la realtà..."
"Non ho detto questo..."
"... posso dominare anche qualcos'altro... e decidere quando puoi o non puoi esistere"
"Non ho detto questo"
"Andiamocene"

_Diana_

Mi hai fatto pensare ad un film che vidi poco tempo fa in lingua originale, si chiama The Double nel caso lo volessi vedere...

The_Sleeper

effettivamente "makes sense" in quell'ottica.

cineblog?

Roy

La vita non è un film.
Grazie.
Mi informerò..

Roy

"Non ti sei informato".
"Piantala".
"Hai pensato, ammettilo".
"La dolce ideosincrasia del battito del colibrì"
"I pensieri ci accomunano. Ci divideranno. Ci divideremo".

Amore vive ai margini di una società capitalista, corrotta e liquida. Mozart compone e realizza in lontananza, colonna sonora perfetta per inghiottire la pillola bianca, piccola. Piccola... Un figlio rappresenterebbe una continuità inutile e vana, almeno questa sera. Il bicchiere vuoto, riposto sul tavolo di cristallo rifinito e adagiato su un vecchio triclivio intagliato da un ulivo centenario, emette un suono acuto che risveglia Odio.

Odio, appena sveglio e furente emette un ruggito: "vi odio tutti".
Amore, non rivolgendogli neppure uno sguardo, deluso e disincantata, fa eco alla sua affermazione.

"Non ci sarà mai un futuro" afferma uno.
"Ci sarà tra noi" risponde l'altro.
Bisogna forare a 6,8 mm per filettare ad 8 ma.
Da qualche parte escono delle manette e una corda. Non verranno usate. Forse sì. Il bicchiere torna ad essere pieno di un liquido spesso e scuro. Potresti affondarci l'anulare sinistro e non trovarlo mai più.
"Ti amo" si ode in lontananza.
Poi un fuoco lontanissimo brucia le parole. Il fumo e il silenzio invadono la Domenica del villaggio. Un ragazzo lascia il mare.
Sperando di non vedere più suo padre.
Nei salotti intellettuali lo ritrova travestito da gazzella. "La vita è un compromesso" fu il suo monito. "Degli Altri" fu la risposta. Nessuno capì. Il bicchiere era nuovamente vuoto.
Il profilattico doveva avere il sapore di fragola. Unica accortezza verso i confronti altrui, in quell'occasione.

Roy

I sentimenti possono essere importanti. Il sesso può essere importante. Le persone sono importanti, con i loro problemi, le loro idee, la loro formazione.
Quando sei dentro una società rappresenti una parte infinitesimale di essa: 0<ϵ<1/N. E a nessuno interessano veramente le tue idee o i tuoi problemi a meno che non gravino sulla società stessa. In tal caso vali, a livello di percezione, qualcosa più di ϵ. E non è una maggiorazione positiva. Persino gli aiuti solidali sono un comportamento fasullo ed ipocrita, perchè corrotti sempre dal sistema capitalista.
La realtà più reale rimane quella ai margini della società, là dove ϵ non è corrotto dal Sapere, dalle conoscenze e dalle leggi consumistiche e non chiede alcun aiuto palese: ϵ≈0. Così il sentimento più autentico è rappresentato dal mendicante che vomita sulla società che lo circonda, dalla prostituta che getta il suo sesso falso sulle banconote usate come tampax e perfino dall'emarginato sociale indifferente alle pazzie del mondo.
Gli studenti calcolano con atteggiamenti insofferenti derivate ed integrali.

Roy

Inizio a sentirmi stanco.

C'è qualcosa che alimenta la fiamma che mi divora e mi nutre. Non riesco a capire.
Per quanto mi sforzi, non riesco a capire.
Il problema di quest'uomo è "capire". Bruciategli i libri, cospargetegli il capo della loro cenere e fatelo implorare "pietà".
Nuove cicatrici sulle mie braccia. Mi guardo il fisico ed è sempre più martoriato dalla vita che conduco. Dalla vita che mi conduce.

Sarebbe bello avere solo domande.

Povero Yorick, siamo ancora tutti dentro i tuoi scherzi infiniti. Tutti frutto della pubblicità, promotori della mediocrità. Ancora mi appello ai libri, ancora a DFW. Non è giusto.

Non è vero.

Non è reale.

Questa realtà è fasulla.

Non mi appartiene.

Non vi appartengo.

Roy

È tutto inutile.

Qualche anno fa Dio è morto.

Oggi è un bel giorno per "morire". Nessun fiore, nessuna lacrima per me. Non rientra nel personaggio.

Passiflora

No, nessuno fa così schifo da non meritare nemmeno un fiore.

Quindi, ecco:

Roy

[...]
"Potresti andartene. Non tutti siamo fatti per condividere l'ambiente in cui viviamo,..."
"Sì, ma non..."
"...probabilmente staresti meglio se passassi il tuo tempo in solitudine, magari in montagna dove dici di star bene, lontano da tutto e tutti".
"..."
"No?..."
"...mmmm..."
"Sì..."

A questo punto rimette a posto i suoi appunti, lentamente, dando loro un contegno e un ordine con le dita affusolate che accarezzano il profilo laterale della risma.
Mi meraviglio di quanto lavoro le abbia dato in questi mesi. Ogni 2-3 fogli sono una seduta. Ogni concetto difeso con la spada, trascritto con la sua penna argentea, fatto parola scritta e annoverato tra gli appunti da decifrare.
Conosco, di lei, il profumo e il pensiero politico, il colore che preferisce, alcune sue fragilità emotive e complicanze caratteriali, il nome da nubile di sua madre, il carattere di suo padre.
E non la rivedrò mai più.

Roy

Gli amori desiderati e corrisposti.

Dante amò Beatrice e Petrarca Laura e altri, altre. Oggi non sarebbero stati poeti. Ogni tempo pretende il suo tempo e ogni attore, la sua scena.
Quanti amori ho lasciato per l'ansia sociale. Non posso portare una donna a cena fuori perché non riesco a confrontarmi con gli altri commensali e nemmeno col sorriso che accompagna la mia mano mentre porgo la mia carta di credito. Tutto così mediocre. Così banale. Così falso. Al contrario di noi. A voi che ho amato ogni volta, non come fecero i poeti, chiedo una seconda possibilità quando riuscirò a impecorirmi.
Mi riconoscerete dal manto sempre nero.