e sono tanto malato. Me ne compaccio. Ancora... sempre di più...seduta dopo seduta.
Prova a nascondermi dietro una maschera ma forse quel che celo sono solo emozioni. E' solo la parte che uccide e fa vivere. "Che vuoi che sia,pesco" come tre cucchiaini di zucchero sono amari, ma un caffè la mattina non puoi non berlo. Serve benzina per il tuo corpo.
E allora me ne parto e faccio di testa mia. Il resto è noia, quella che ti schiaccia e ti lascia fuori sul balcone a tremare in una scorza di limone e di inespressività lancinante.
Faccio domande. Parlo liberamente a voi. Come vorrei che mi odiaste.
Questo stronzo che non sa scrivere e non si fa capire.
Questo coglione che torna come nuovo dopo una iniezione di testosterone.
Vi scriverei la mia ricetta ma gli ingredienti sono segreti anche a me. E poi non è felicità se torno qui a scrivere. L'animo è inquieto, ma
un fiore cresciuto tra due righe di asfalto è già tanto.
I petali delicati, così come le parole che seguono, vorrebbero dire....
vorrebbero ascoltare....
ma alla prima pioggia si piegano su se stessi
io sono un po' stronzo.
se non sbsglio era un dramma sull'ansia esistenziale
