----> L'AMORE E IL CRANIO
 

L'AMORE E IL CRANIO

L'Amore è seduto sopra il cranio
dell'umanità,
e quel profano dal riso sfrontato
mentre sul trono se ne sta

soffia allegramente bolle tonde
che salgono nell'aria
come volessero raggiungere i mondi
che nell'etere vagano.

il globo luminoso e fragile si slancia in ampio volo,
scoppia e risputa l'anima gracile
come un sogno d'oro.

A ogni bolla, sento il cranio con voce
lamentosa pregare:
"Questo gioco ridicolo quanto deve durare?

Perchè quello che la tua bocca crudele va in aria sparpagliando,
mostro assassino, è tutto il mio cervello la mia carne e il mio sangue!"


C.B.
Les Fleurs du mal

IL MORTO ALLEGRO

In una terra grassa, piena di lumache, voglio scavarmi una fossa profonda in cui adagiare a piacere le mie vecchie ossa e

addormentarmi nell'oblìo come il pescecane nell'ombra.

Odio i testamenti e le tombe; piuttosto che mendicare dagli uomini una lagrima, preferirei, vivo, invitare i corvi a

dissanguare ogni punto della mia immonda carcassa.

Vermi! Neri compagni senza orecchie e senza occhi, accogliete un morto che viene a voi libero e allegro; filosofi

gaudenti, figli della putrefazione,

passate attraverso la mia rovina senza rimorso e ditemi se resta ancora qualche tortura per questo vecchio corpo

senz'anima, morto fra i morti.

C.B.
Les Fleurs du mal

SPLEEN

Sono come il re d'un paese piovoso, ricco ma impotente, giovane e vecchissimo, che disprezzando gli inchini dei

maestri s'annoia coi suoi cani come con ogni altro animale. Nulla può allietarlo, né la caccia, né il falcone, né il popoloagonizzante sotto il suo balcone. Neppure la grottesca ballata del buffone favorito riesce più a distrarre la fronte di

questo malato crudele. Il suo letto a fiordalisi si trasforma in sepolcro, e le dame del seguito, per le quali ogni principe è

bello, non sanno più inventare quali impudichi abbigliamenti capaci di cavare un sorriso a quel giovane scheletro. Il

sapiente che gli fabbrica l'oro non ha mai saputo estirpare la corruzione dal suo essere; e in quei bagni di sangue che

abbiamo ereditato dai romani e a cui i potenti, invecchiati, sono soliti ricorrere, egli non ha saputo riscaldare il cadavere

ebete in cui non sangue scorre, ma verde acqua di Lete.

C.B.
Les Fleurs du mal

MADRIGALE TRISTE

_I

Che m'importa che tu sia savia. Sii bella e triste! Le lagrime danno nuovo incanto al tuo viso, come un fiume al

paesaggio: il temporale dà vita ai fiori.

T'amo soprattutto quando la gioia fugge dalla tua fronte abbattuta: quando il tuo cuore naufraga nell'orrore; quando sul

tuo presente si dispiega la paurosa nube del passato;

quando dal tuo grande occhio scorre un'acqua calda come il sangue; e malgrado la mia mano che ti culla, la tua

angoscia, con tutto il suo peso, strazia come rantolo d'agonizzante.

Aspiro, voluttà divina, inno profondo e delizioso, tutti i singhiozzi del tuo petto: e mi pare che il tuo cuore s'illumini

delle perle che versano i tuoi occhi!

_II

So che il tuo cuore, traboccante d'antichi amori sradicati, fiammeggia ancora come una fucina, e che tu covi in seno

qualcosa della superbia dei dannati,

ma sintanto, mia cara, che i tuoi sogni non saranno il riflesso dell'inferno, e che in un incubo incessante, sognando di

veleni e di spade, innamorata di polvere e di ferro,

non aprendo che con timore a tutti, vedendo ovunque sventura, spasimando al sonare dell'ora, non avrai sentito la stretta

del Disgusto irresistibile,

non potrai, schiava regina che m'ami, con paura, dirmi, nella torbida notte, l'anima piena di gridi: «Eccomi, mio

Signore, sono pari a te.»

C.B.
Les Fleurs du mal

LONTANO DA QUI

Qui è la sacra capanna, qui la fanciulla riccamente ornata, tranquilla, sempre pronta;

con una mano si sventaglia il seno, e, il gomito appoggiato ai cuscini, ascolta il pianto delle fontane:

è la stanza di Dorotea. La brezza e l'acqua cantano di lontano, per cullare questa bambina viziata, la loro canzone

singhiozzante.

Dall'alto al basso, con cura, la sua pelle delicata è strofinata con benzoino e olii profumati. - In un angolo si consumano

fiori.

C.B.
Les Fleurs du mal

Erano le mie poesie preferite tratte dai Fiori del male di Baudelaire.

bellissime davvero...come descrivono bene molti miei pensieri e stati d'animo è quasi incredibile, ma già lo sapevo tanto più che baudelaire è il mio poeta preferito.

grazie per averle postate..leggerle mi ha dato molto piacere.

mi piace vedere una donna cha fa finta di essere sensibile...mi diverte... :)

già scusa kai mi dimenticavo che solo gli uomini sono sensibili e che noi donne pensiamo solo ai soldi...perdonami sbaglio mio!!!


:wink: