Originariamente inviata da Balordo (Messaggio 1118487)

Un giorno chiuso in casa. Perdi tempo ad imprecare e maledire ogni minuto. Osservi il mondo là fuori e ti pare un gioco. Il mondo è un gioco per illusi. La mia mente è troppo debole per giocare, voglio solo godere. Ma lo spazio attorno a me è vuoto, mestamente vuoto, e non rimane che un letto su cui giacere. E' una tortura insensata, perché comunque il giorno arriva sempre, dolente. I ricordi sbiadiscono e lasciano posto alla frenesia della luce. Si susseguono i giorni e il tempo divora ogni lacuna. L'uomo è solo e incantato nel nulla, intento a bere fiumi di alcool o ad immergersi dentro qualche poesia, poiché l'arte è la sola cosa che rimane in questo mare di merda, la sola cosa per cui vale la pena tirare lo sciacquone ogni santo giorno, la sola cosa per cui vale la pena morire.
Forse tutto ciò non significa niente, forse sono solo uno schizzato viziato incapace di affrontare la vita, ma non ho rimpianti. Non rimane che il dolore e la rabbia per il non provato, quella stanca amarezza che invade e pervade la mente, quell'odore di nefasto odio che si perde tra distese di nulla: il nulla infinito della vita.

Originariamente inviata da Inosservato (Messaggio 1118539)

aspe, non rispondere, so che pensi "...zzo vuoi, è solo uno sfogo, mica devo spiegare tutto"
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