Originariamente inviata da caratteriale

Cosa sono queste cose cadute a terra e mai raccolte?
cosa sono queste madonne tirate giù e poi risorte?
questi rami che fioriscono solo per prendere la pioggia,
cosa sono questi clacson che suonano a rivolta?

Cosa sono questi ceri accesi sulle tavolate,
l'amore è una fiammella con le ore sempre contate;
cosa sono queste parole rimaste in gola e mai gridate
cosa sono queste strade, senza gente, senza estate?

Cosa sono questi ragazzi tenuti sotto campane di vetro,
cosa sono questi occhi che non vogliono più il vero?
Cosa sono queste rose ripulite di ogni spina
e buttate poi nel mare come pesci senza vita?

Cosa sono questi stronzi che gonfiano i polmoni,
tanti giri di parole ma poi ai fatti dei coglioni;
Cosa sono questi tasti dove scucio la mia noia;
come mai siamo così, senza vita, senza gioia?

Cosa sono queste scritte che non lasciano mai niente?
Come mai queste frasi, questo astio decadente?
Cosa sono queste guerre senza bombe né movente?
Cosa sono queste finestre, queste luci quasi mai spente?

Cosa sono questi sogni senza palle per realizzarsi?
Cosa sono questi giorni troppo uguali per contarsi?

Cosa sono queste unghie che non vogliono mai graffiare?
Cosa sono queste mani troppo morbide per dare?
Come mai non c'è un vecchio che mi dice di guardare,
che mi dice che la mia terra sarà proprio uguale al mare?

Ché il fumo nero laggiù è una realtà e non un rischio,
ché la terra non ha più ritmo e che l'amore non è un vizio?

Perché mai non dovrei dire che non è stato poi dannoso
avere errori addosso e un passato di cane rabbioso.

Perché mai dovrei scordarmi delle albe e dei miei tarli,
del fruscio di vecchi incubi che oggi vengono ad annusarmi,
di serpi che si scansarono per non avvelenarmi,
delle sere che a passi lenti percorremmo come fantasmi?

Perché mai vergognarmi di un peccato senza orgoglio?
Sì vabè non resta niente, ma chi può uccidere il ricordo?
Per me quando uno muore è come quando ti addormenti:
le idee volano in alto e non ti accorgi che tu ci resti.

E tu mi vieni a dire che il cammino è già tracciato,
che esistono strade sicure per il giusto e lo sbagliato.

Ma allora come mai questa rabbia senza pianto,
come mai questo torpore che ti rende così stanco?
come mai già ti sputo e non ti mastico
come mai questi occhi così vuoti e senza fascino?

Non ci sono strade sicure, ma io voglio continuare
Nel cammino accidentato, luoghi ancora da visitare;
e cosa ci resta nel bene e nel male?
Soltanto uscire, soltanto respirare..

car.

Originariamente inviata da ciarliera

@Balordo, non ti facevo così romantico Molto bella.